# не читается...

Юрий Вахтангович Беридзе

никак не прочту я,

что дождь накалякал

на скользком оконном стекле,

а ночь наползает

на город, как шляпа -

подарок окрестных полей...

но будь даже день,

преисполненный света,

не смог бы

прочесть письмена...

наверно, в них скрыты

такие секреты,

что зря я

стою у окна...

и почерк дождя

так текуч и уклончив,

что свет ли,

кромешная мгла, -

прочесть удается

лишь рябь многоточий,

застывших

у кромки стекла...